两天后的清晨，高槿之把压在石板下的书页取出来。方砖移开时，许兮若闻到一股极淡的酸味，像雨后竹林底下的旧叶。高槿之揭开最上面的白布，书页平整整地叠在那里，边缘不再发皱，纸面像被熨过一样。他一张一张地拿起来，对着光看，又用指腹轻轻捻了捻纸角，说：“干透了。可以装订了。”
许兮若这才看见，那些书页已经恢复了八成旧时模样。字迹清晰，水渍淡成一道道浅灰的影子，补丁和原纸交界的地方只留下极细的一圈深色毛边。虫洞还在，但已经不再透光。她伸手摸了一下最上面那页，纸面不潮不干，带着一种温温的硬挺。那是纤维重新排列之后获得的筋骨。
“纸干了，只是半活。”高槿之说，“书页要重新变成书，还得有骨。纸捻是筋，缝线是骨，书衣是皮。没有这些，纸页只是一叠散页，风一吹就乱。装订就是给散页安上一副脊梁。”
他从木柜里取出一个小竹篮，里面放着几样东西：一束白色棉线，一根磨得光滑的骨锥，一小摞裁好的皮纸条，还有一把小铜尺。许兮若看着那束棉线，线很细，白中泛黄，像放久了的蚕丝。她问：“这是棉线？”高槿之点头：“装订用的线不能太滑，太滑了系不紧。棉线有毛鳞，系扣后不会松。丝线太光，只适合做高级装帧，普通旧书用棉线最好。”
高槿之先教她理页。他把压干的书页按页码一张张排好，从书口到书脊，逐一比对。许兮若在边上帮忙，她发现书页干燥之后，页与页之间不再黏连，反而有了一种轻微的沙沙声，像极薄的枯叶互相摩擦。书页顺序没有太大错乱，只在中间有两三张需要调换。高槿之让她把书页轻轻磕齐，书口对着书口，书脊对着书脊，像在给一叠纸重新找回它原来的形状。
“装订之前，要用纸捻把书页暂时固定。纸捻是用皮纸搓出来的，比线软，不会在书页上留下硬痕。”高槿之从竹篮里拿出两根纸捻，递给许兮若，“你搓一下试试。拿一小条皮纸，用指腹轻轻一搓，搓成头尖尾粗的样子。不能太紧，太紧了穿不过孔；太松了没力气，固定不住。”
许兮若接过皮纸条。纸条约有半指宽，极薄，纹理像一片淡褐色的蝉翼。她把纸条放在掌心，用另一只手的拇指和食指捏住一端，轻轻一搓。皮纸条卷起来，发出极细的窸窣声。她慢慢搓，纸捻在指间越来越紧，最后成了一条尖头粗尾的小纸绳。高槿之看了一眼，说：“头太粗，再修一下。纸捻的头要像针尖，才容易穿。”
她重新搓了几根，慢慢找到了手感。纸捻在指间滚动时，她忽然想起小时候搓过草绳，但草绳比纸捻粗得多，需要用整只手掌。纸捻却只能用指腹，用一点点力，让纸纤维自己卷起来。这种力必须均匀，否则纸捻粗细不一，穿了孔也会歪。
高槿之在书脊处用骨锥打了两个眼。眼的位置在书脊中间，上下各留约四分之一。他打眼时并没有使用什么力气，只是把骨锥对准位置，用掌心轻轻一旋，纸层就被钻出一个小孔。许兮若凑近看，孔洞极圆，边缘没有撕裂，像用热铁丝烙出来的。高槿之说：“骨锥靠的不是尖，是圆。如果锥子太尖，会撑破纸；太钝，又进不去。这个锥子用了很多年，尖上已经磨出一点圆头，正好。”
打完眼，高槿之把两根纸捻分别从两个眼穿进去，翻过书页，在另一面打了个活结。纸捻穿过书页时，许兮若听见一声极轻的“咯”，像蚕咬破茧。纸捻固定后，书页就合成了一叠，不再散开。高槿之用手提着书脊轻轻抖了抖，书页没有移位。他说：“现在它有了临时的筋。接下来要给它上骨。”
“上骨”指的是缝线。高槿之取出一段棉线，约莫比书脊长出一截。他把线穿过最上面那个孔，从书脊内侧拉出，再沿着书脊绕到正面，从第二个孔穿回。线的路径十分简单，像给书脊打了一道十字。许兮若仔细看，棉线在书页之间穿过时，并没有把纸勒得太紧，只是刚好贴住。高槿之说：“线不能拉太紧，太紧了书脊会弓，翻开时纸页会崩。线要留一点呼吸的余地。纸是有弹性的，线也要有。太紧，线会先把纸割伤。”
许兮若忽然想起自己织布时，打篦子的力度也是这个道理。纬线不能太紧，也不能太松。太紧，布面会向中间收窄；太松，布面会鼓起来。书脊上的棉线就像一根横着的纬线，把所有的书页当成经线，从它们之间穿过，把它们连成一个整体。她没有说出口，只是在心里把这个想法转了一圈。她觉得手艺与手艺之间总有一些暗合的地方，像同一个道理穿了不同的衣裳。
高槿之把线打了一个结，结很小，刚好藏在书脊的凹处。他用骨锥的尾端轻轻一压，结就陷了进去，从外面几乎看不出来。他说：“线结不能露在外头，否则读者翻书时会钩到手。修书的人讲究‘不露头’——线头、纸头、糨糊头，都不能露。露出来的，都是不熟的。”
许兮若看着他打好线结，书脊上的棉线像一条极细的脊梁，把散页收拢成册。她伸手拿起那本半成品，翻开一页，纸张顺着线孔自然弯折，没有发出撕裂声。她用手指顺着书脊摸下去，棉线和书页之间有一点极小的空隙，刚好容纳纤维的呼吸。她合上书，把它平放在桌上。书已经有了形状，但还是少一层皮。
“接下来做书衣。”高槿之从柜子里找出一张深蓝色的旧纸，纸面上有极细的帘纹，摸上去比书页厚实，但又不硬。他说：“这是染过靛蓝的皮纸，做书衣最合适。书衣要耐翻，还得挡灰、挡潮。纸太薄，几个月就破了；太厚，书翻开时不平。书衣的厚度，要看书的脾气定。这册书本来不大，用中厚皮纸就好。”
他把旧纸裁成比书页略大一圈的长方形，四边各留出约半寸的折边。裁纸时，他用一把极薄的裁刀，沿着铜尺慢慢划。刀过纸面，没有声音，只有纸纤维被分开时那种极细的沙沙声，像雪落下。许兮若看见纸的边缘极齐，没有毛茬。高槿之说：“裁纸要认丝路。刚才揭页时你认的是旧纸的丝路，现在书衣的丝路也要和书页一致。如果方向不对，书衣受潮会向一边拱，把书页也带弯。”
许兮若接过裁好的书衣，用手轻轻对折了一下。纸沿着折痕弯下去，没有回弹，折痕处也没有发白。她问：“这纸怎么这么听话？”高槿之笑了一下：“染过靛蓝的皮纸，在溻染时被水充分泡过，纤维已经松弛，再压干。它就像被驯过一遍的马，不再乱跳。普通新纸没经过水，折一下痕就硬，因为它还不懂低头。”
高槿之开始包书衣。他先把书衣平铺在桌面，再把书放在上面，书脊朝下。他用一把竹启子沿着书脊两侧压出两条细线，然后把书衣沿细线折起来，包住书脊。折边时，他并不用硬力，而是用指腹顺着纸的丝路慢慢抹，让纸服帖在书脊上。许兮若在旁边看着，觉得那动作不像包书，更像在给书穿一件极合身的衣服。每个折角都像衣领，每条边都像袖口。
折好书衣后，高槿之在书衣内侧涂了一层极薄的糨糊，把折边粘住。糨糊是他昨天就调好的，里面加了一点黄柏水。许兮若凑过去闻了闻，糨糊有一股极淡的苦味，像熬过的草药。高槿之说：“梅雨天，普通糨糊三天就长毛。黄柏水能防霉，还能让糨糊带一点黏性，但不招虫。很多老书都用黄柏水调糨糊，这是以前修书人的老法。”
许兮若帮他按住书衣的一角，看他把折边慢慢粘好。书衣完成后，整本书像被一层深蓝色的暮色裹住。封面上没有写书名，只有一个极淡的压痕，大概是原来书签留下的。高槿之从旧书堆里找出一条窄窄的蓝布带，穿过书脊上端的小孔，系了一个活结。他说：“这是书签带，原本应该有一根，但烂掉了。我补一根新的，颜色接近，不抢眼。”
书完全装订好了。许兮若把它拿起来，轻轻翻开。书页之间已经不再有湿气，只有一种极淡的纸香混着黄柏的苦味。她翻到中间夹着淡红枫叶印的那页，补丁在光线下几乎看不见，只有指腹摸过去时，才感觉到一处极细的凸起。她合上书，把书放在掌心掂了掂。重量比送来时轻了很多，像身体里的积水已经被排干。书侧不再肿胀，边缘整齐，线脚干净，深蓝色书衣上有一层薄薄的蜡光，像雨后的青石板。
“它活过来了。”她说。
高槿之点点头，接过书翻到最后一页。那一页没有正文，只有几行空白。他从案头取过一支小楷笔，蘸了一点极淡的墨，在书末空白处写下一行小字：“某年梅月，南市雨久，水书一册，由沈氏携至。揭页补洞，重新装订。纸寿有尽，雨声无绝。”写完，他没有落款，只是把那行字晾在一边。许兮若看着那行字，觉得那不像记录，更像一个修书人与书之间立下的默契。
“修书的人不在书上留名。”高槿之放下笔，说，“书是我们的病人，也是我们的老师。留名没有用，签名会变旧，字迹会褪。但书会记得你。你拆过它的哪一页，补过它的哪个洞，它都记得。它不会说，只是以后每次翻开，都会告诉你它舒服不舒服。”
许兮若听着，忽然想起高槿之说过“晴做装帧，雨做揭页”。如今雨还没停，但他们已经在做装帧了。她问：“现在还在下雨，怎么也能装帧？”高槿之笑了笑：“雨做揭页，晴做装帧，这是老话。但话是死的，人是活的。只要空气湿度不过高，书页干透了，装帧也可以做。老话有老话的道理，但不能被它绑住。今天的雨已经比前几天小了，湿度正合适。真正做不了装帧的，是那种墙壁都渗水的黄梅天。”
许兮若点头。她走到门口，雨确实小多了，只在瓦沟里积成一线，偶尔滴下来。空气里有极淡的泥土味，混着桑叶被雨水泡软后的青气。她忽然觉得，这册书从水里被捞起来，重新变成书，就像一个人从一场长梦里醒过来，身上的衣裳还是湿的，但骨子已经站起来了。书有骨，骨就是那根棉线，那道纸捻，那层书衣。骨不显眼，但没了它，书就散了。
那天下午，沈书商又来了。他依然穿着那件灰色塑料雨衣，站在廊下，从怀里掏出一个小布包，说：“高师傅，上次那册书里夹着一张东西，我昨天整理箱子时又翻到了。怕是那本书里掉出来的，您看看还能不能塞回去。”许兮若接过布包，打开，里面是一张折叠成小块的纸，颜色发黄，比书页略小，边缘已经磨损。她把纸展开，看见上面画着几道曲曲折折的线条，像一条河，又像一张地图。纸的右下角有几行极小的字，已经被水泡得模糊，只认出“南市”“水退”“复种桑”几个字。
高槿之拿过去对着光看了一会儿，说：“这是那册地方志里的附图，画的是光绪二十一年大水后的河道和桑田。纸比书页薄，掉出来之后被水泡过，已经和原书分开了。现在书已经装好，不能再拆开。我另做一个小纸袋，把这张图夹在书后，让它跟着书走。”
许兮若看着那张图，纸上的线条因为湿过又干，有些地方已经断开，像一条河被分成好几截。她忽然想，书和图中途分开过，现在又通过一个纸袋重新聚在一起。它们的关系不是装订，是“归位”。书骨已经长好，现在要补的是一点遗留的旧事。
高槿之用一小张半透明的薄纸做了一个纸袋，粘在书后空白处。他把那张图轻轻放入纸袋，又把纸袋口折进去，没有封死。他说：“图不能粘死，也不能夹在书页之间。纸袋让它有地方住，又随时可以取出来看。修旧书就是这样：不是把所有东西都钉死，而是给每一件东西一个合适的位置。”
许兮若把书拿起来，轻轻摇了摇。纸袋里的图没有声音，书页也没有散开。整本书在手里严丝合缝，像一棵重新站好的树。她忽然想起前几天夜里揭页时，那些纸页在水里发出的细微叹息。现在叹息消失了，书变得安静。安静不是因为死了，是因为找到了骨。
晚上，许兮若在手札里写：
“书有骨。骨不是纸，不是线，不是糨糊。骨是纸页之间那种恰到好处的联系。线穿过去，不松不紧；纸捻穿过去，不粗不细；书衣包过去，不厚不薄。骨是一种分寸。修书的人修的不是纸，是分寸。纸会老，线会朽，但分寸不会。分寸藏在手和纸之间，藏在雨天和晴天之间，藏在拆和装之间。书骨看不见，但拿起来时，你能感觉到它挺直了脊梁。就像人一样，不是有骨头就能站好，是骨头之间的分寸让人站得自然。”
她翻过一页，又写：
“雨小了，书装好了。这册书原来的身体已经烂掉了一半，但新的书衣裹住了旧纸页。旧纸页上还留着水渍，像它曾经溺水的记忆。可是记忆不再让它沉重。人也是这样，不是忘了过去，而是给过去一个位置，让它住在纸袋里，不散掉，也不勒紧。这样，人和书都能往前走半毫米。”
写完，她把书放在枕边。窗外雨声细得几乎听不见，只有偶尔从桑叶上滑落的水滴，敲在青石板上，发出极小的“嗒”一声。她闭上眼睛，觉得那声音像一本书自己在轻轻合上。