江淮的意识在流失。
像沙漏里的沙，像浴缸里的水，
像许昭阳手腕上那条还在往外涌的、温热的口子。
他想要抓住什么，想要握住许昭阳的手，想要喊他的名字，
想要再看一眼那双亮得惊人的眼睛——可那些管线缠着他，
那些雾气压着他，那些该死的咒语把他的意识一点一点地抽走。
最后听见的，是教授的笑声。不是那种克制的、观察者的笑，是放肆的，
狂热的，像守了太久的人终于等到天亮。“非常好！”
掌声从四面八方涌来，像潮水，“圣杯完成了！让他们进来吧！”
门开了。
江淮的眼睛正在合上，最后一道缝隙里，他看见那些人——西装革履，
礼服曳地，面具从一张一张脸上摘下来。
那些脸，他在新闻里见过，在杂志上见过，
在那些他以为只是普通人的、普通的生活里见过。
他们笑着，低声交谈着，像来参加一场等候已久的晚宴。
房间中央的地板裂开了。那座雕像升起来很慢，像从水底浮上来的尸体，
灰白的，扭曲的，是一个他认不出的形状。
血液顺着刻痕流过去，漫过基座，漫过那些浮雕，漫进那些凹陷的眼睛里。
灯光照在上面，泛着暗红色的、油腻的光。
有人把他从椅子上解开了。
那些管线被拔掉，一根一根，像从身体里抽走什么。
他感觉不到疼，只觉得自己在变轻，像一只被抽空了的容器。
他被举起来，很高，高过那些人的头顶，高过那座雕像，高过那些惨白的灯。
手很多，托着他，举着他，绕着那座雕像转圈。一圈，两圈，三圈。
那些人开始唱歌，调子很奇怪，不像他听过的任何语言，不像咒语，
不像圣歌，像某种更古老的、从地底长出来的声音。
江淮的眼睛已经睁不开了。可他听得见，那些歌声，那些脚步声，
那些血液还在流淌的细响。
他感觉自己正在被放进什么东西里——不是床，不是椅子，是某个更深、更窄、更冷的地方。
歌声还在继续，越来越响，越来越密，像无数只虫子在啃他的骨头。
他想喊许昭阳的名字，可他已经分不清那是记忆还是幻觉，
是那个雨夜里的“许队长，你的鞋带开了”，还是那个浴缸边上的“别怕，我会陪着你的”。
最后一圈转完的时候，他听见教授的声音，从很远的地方传来，带着笑：“圣杯成了。”然后，什么声音都没有了。
只有那些血，还在淌，还在漫，还在填满那个不知道是什么的、正在等待的东西。
江淮感觉自己飘浮在一个很窄的地方。
不是床，不是椅子，不是任何他认识的东西。
四周是光滑的、冰凉的壁，把他包裹得严严实实，像蚕蛹，像棺材，
像那些他见过一次的、被放在祭坛中央的圣杯。
他睁不开眼睛，可他看得见——不是用眼睛，是用那些正在从他身体里流走的东西。
那些人围在四周，看不清脸，只看见他们举着杯子。
各种各样的杯子，金的，银的，水晶的，骨瓷的，有的很旧，
有的很新，有的刻着花纹，有的什么都没有。
他们排队，一个接一个，走到他面前，把杯子凑近。
血从某个地方流出来，不是伤口，是身体里某个他以前不知道存在的出口。