月光从水碗边沿滑落，照在桌角的炭笔上。叶凌霄没动，手还按在胸前内袋的位置，玉片贴着皮肤，凉得像一块沉底的铁。
这静谧的氛围，却让他的思绪不由自主地飘远，回到了十八年前……
他闭了眼，又睁开。
烛火不在了，可那间屋子还在——青瓦低檐，药香压着血腥气，床前一盏油灯，灯芯炸了一下，墙上的影子晃了半寸。那是十八年前的事。师尊躺在榻上，脸灰得像蒙了一层陈年旧布，一只手却死死攥着那柄断剑，剑身裂开三道口子，露出里面暗红的纹路，像是干涸的血槽。
他说：“龙渊血案……劫数将启。”
声音很轻，像是从喉咙深处挤出来的风。当时叶凌霄跪在床边，五指抠进地板缝里，只当是人快走时的胡话。谁家老人临终不说几句梦呓？可现在，这句话又回来了，带着重量，压在他耳边。
他记得自己问过一句：“师父，我是哪里来的？”
那人没看他，只把断剑往他手里塞，指尖冰凉。“你命系其中。”然后喘了几声，又补了一句，“护国龙脉……不能断。”
话没说完，气就散了。
那时候他不懂，以为“命系其中”说的是门派传承，说他要扛起宗门香火。后来十八年练剑、守山、巡界，也都这么认为了。直到三天前，在荒坡上摸出那块玉片，指甲盖大小，烧焦的边，正面一道刻痕——三折带钩，和梦里黑雾中的牌子一模一样。
曾经，他坚信梦只是虚幻。
儿时，那噩梦总在午夜侵袭，他惊醒后哭得难以自抑，眼前浮现穿黑袍之人立于高台，高举牌子，台下尸横遍野。师傅总会轻拍他的背安抚
小时候夜里惊醒，哭得喘不上气，师傅坐在床边，拍着他背，说：“梦都是假的，别信。”
可现在，玉片是实的，刻痕是实的，师尊临终那几句话，也再不是无头绪的遗言。
他低头看了看自己的手。掌心茧厚，是十八年握剑磨出来的。名字是师傅给的，住的是师傅安排的屋，吃的是师傅留下的粮，连忘掉过去，都是师傅教的。
可若这一切都不是偶然呢？
他想起五岁那年被带上山的路。雪下得大，山路结冰，师傅背着他走了整整两天。中途他在昏睡中睁过一次眼，看见师傅回头望了一眼来路，眼神不对劲——不是慈爱，也不是疲惫，而是一种……确认。像是在看有没有人跟上来。
那时他太小，不明白。
现在想来，那不是接孩子回家的眼神，是转移重要东西的警觉。
他慢慢坐直了些，腰背绷紧。油灯的火苗跳了一下，映在他眼里，没有晃动。
书肆老板说没见过这种刻纹，许老先生见了拓图直接关门，嘴里喊着“不该存在”。他们怕这个标记，就像怕某种禁忌。而师尊临终提起的“龙渊血案”，显然也不是寻常仇杀。能牵扯到“护国龙脉”的事，绝非江湖私怨。
他忽然意识到一件事：师尊不是不想说，而是不能说全。或许在那个时候，多说一个字，都会引来杀身之祸。所以他只能留下碎片——一句模糊的话，一柄刻着线索的残剑，一个被刻意抹去出身的孩子。
叶凌霄抬手，轻轻摩挲胸前的玉片轮廓。
这不是巧合。五岁被捡，是因为必须由他捡；十八年习武，不是为了成仙，是为了有一天能查清真相；就连这场劫难，那些追杀者出现在荒坡，也许也不是冲着队伍里的某个人，而是冲着他。
空气静得能听见灯油烧尽的声音。
他没起身，也没吹灯。窗外巷子空着，风吹竹帘，哗啦响了一下，又停了。
他知道下一步该做什么。
不去找更多人问话了。许老先生不肯谈，说明这条路走不通。但他还有记忆——师尊留下的每一句话，每一个动作，甚至临终前那一眼回望的方向，都可能是线索。他要把这些年当成一场局来重新看一遍。哪一天说了什么，藏了什么书，烧了哪些旧物，有没有哪次外出迟迟不归……
他要把所有碎片拼起来。
他伸手，将桌上那张画着刻痕的纸折好，夹进随身的小本子里。炭笔推到一边，手指在桌面轻轻敲了两下，节奏缓慢，像在计算时间。
然后他靠向床头，依旧坐着，没脱鞋，也没合眼。
天还没亮，但有些事已经变了。
他不再是那个只知听命行事的徒弟了。