第二天上午，八点整。
保安亭被烈日晒得发亮。
空调机“嗡嗡”作响，却挡不住热浪从窗口缝隙钻进来。烛明歪在旋转椅上，制服领口敞开，帽檐压得低低的，遮住了半张疲惫的脸。
他面前摆着一杯速溶咖啡，已经凉了，表面浮着一圈灰褐色的油脂。
昨晚的噩梦像录像带卡壳，一幕幕在脑海里重播：纸新娘的裂嘴、蜈蚣钻进鼻腔的冰冷、戏服里渗出的血……每闪回一次，太阳穴就突突直跳。
凌晨醒来后，他再没合过眼。现在坐在岗亭里，眼皮像灌了铅，一闭上，就能看见梦里那张滴血的“囍”字。
对讲机里传来早高峰的嘈杂：“监控注意，A口人流增大，维持秩序。”
烛明机械地应了声“收到”，声音哑得像砂纸磨过。他抬手揉了揉眉心，强迫自己盯着屏幕：四十八格画面逐一滚动，全是匆忙的人群和晃动的伞影。可盯久了，那些伞影就变成了梦里飘落的纸钱。
他端起冷咖啡灌了一口，苦味在舌尖炸开，勉强压住不断上涌的困意。
与此同时，城北跨江大桥下，桥洞的阴影里，一个地摊正悄悄铺开。
摊主是昨天傍晚在槐安路送镜子的怪人——渔夫帽压得低低的，灰白辫子从帽檐后垂下，像一截枯藤。今天他换了件油渍斑斑的军绿色马甲，面前铺一块蓝白条纹塑料布，上面摆着几尊铜佛、一串铜钱、一把生了绿锈的匕首，还有一只缺了耳朵的陶瓷兔。
桥洞外车流轰鸣，桥洞内却阴冷潮湿。摊主从怀里掏出一块黑布，正要盖在摊子上收工，忽然，远处传来皮鞋踏水洼的“哒哒”声。
五名黑衣大汉从桥洞另一端走进来。他们穿着统一的黑色风衣，领口绣着极细的银线，像某种隐秘组织的标识。为首的男人左耳戴着微型耳麦，右手插在风衣内袋，指节粗大，骨节处布满老茧。
摊主脸色“唰”地变白。他迅速把黑布往摊子上一甩，转身就要往桥洞深处跑。
“站住。”
耳麦男声音不高，却像冰锥扎进耳膜。
摊主充耳不闻，脚步更快，灰白辫子在身后甩动。
下一秒，一名黑衣大汉一个箭步冲上前，大手揪住摊主的后领，像拎小鸡一样把他整个人提了起来。
“跑？”大汉冷笑，声音闷在口罩里，“你跑得了吗？”
几人把摊主拖进桥洞旁的一条窄巷。巷子两侧是废弃仓库的灰墙，墙面爬满霉斑，雨水顺着裂缝淌下，像一条条黑色的泪痕。
“砰！”
摊主被甩在墙上，背脊撞得发麻。军绿色马甲被雨水浸透，贴在身上，露出肋骨的轮廓。
没等他喘口气，一记重拳砸在腹部。摊主闷哼一声，身体像虾米一样弓起，嘴角渗出血丝。
“镜子哪去了？”耳麦男俯身，声音压得极低，却带着不容抗拒的压迫感。
摊主咧嘴一笑，露出被血染红的牙齿：“什么镜子？我不过卖些小玩意儿糊口。”
“少装蒜。”大汉揪住他的辫子，猛地往墙上撞，“封魔镜！你放哪去了？”
“咚！”
摊主后脑勺磕在水泥墙，眼前一阵发黑。他却笑得更欢，声音沙哑得像破风箱：“送人了。有缘人，挡也挡不住。”
耳麦男神色一沉，抬手示意。
两名大汉上前，一人按住摊主的肩，另一人掰开他的右手，把食指反关节一扭。
“咔啦”一声脆响，指骨错位。
摊主惨叫，声音在巷子里回荡，却很快被车流声吞没。
“再问一次，镜子在哪？”耳麦男的声音像淬了冰。
摊主疼得浑身发抖，却依旧咧嘴笑，血丝顺着嘴角流到下巴，滴在雨水中，晕开淡淡粉色：“我也不知道……你们大概这辈子也拿不回来了。”
耳麦男直起身，眼神阴鸷。
“带回去。”他冷冷吩咐，“慢慢问。”
两名大汉架起摊主，像拖一袋垃圾，往巷子深处走去。
雨水冲刷着地面，血迹很快被稀释，只留下几团淡红，像被揉皱的桃花瓣。
桥洞外，车流依旧喧嚣，仿佛什么都没发生过。