“什么局？”
“他们先是在沈明远的诗稿中挑选了几首‘可疑’的诗，交给御史台。然后，他们买通了沈明远的一个同僚，让他出面检举。最后，他们在朝堂上联合施压，逼着皇上下旨彻查。”
林怀远的声音越来越低，越来越沉：“整个局，环环相扣，滴水不漏。沈明远从始至终，都不知道自己是怎么掉进去的。”
洛疏舟的拳头，握得紧紧的。
“那些证据，”他问，“真的全部被毁了吗？”
林怀远沉默了很久。
“有一份东西，”他终于开口，声音很低很低，低得像是怕被风听了去，“可能还在。”
洛疏舟的心跳，骤然加速。
“什么东西？”
“沈明远的自白书。”林怀远说，“他在狱中写的一份自白书，写了他被冤枉的全过程，写了那些人的名字，写了那些人的手段。那份自白书，他托人带出了御史台，交给了我。”
“那份自白书在哪里？”
林怀远看着他，目光中满是复杂。
“那份自白书，”他说，“我藏起来了。藏在一个只有我知道的地方。”
他站起身，走到那面挂满字画的墙壁前，伸手取下了一幅字画。那是一幅梅花图，枝干苍劲，花朵清瘦，笔触细腻而有力。画的右下角，题着一行小字——
“不受尘埃半点侵，竹篱茅舍自甘心。”
那是沈明远的手迹。
林怀远将那幅画翻过来，画的背面贴着一层宣纸，宣纸的边缘微微翘起。他用枯瘦的手指，小心翼翼地将那层宣纸揭开。
宣纸下面，是一张泛黄的、折得四四方方的纸。
他将那张纸取出来，递给洛疏舟。
“这就是。”他说。
洛疏舟接过那张纸，手指微微颤抖。
他将纸展开。
纸上的字迹，密密麻麻，工工整整。每一个字都写得极其认真，一笔一划，一丝不苟，像是在用最后的力气，将自己的冤屈一字一句地刻在这张纸上。
他看了第一行字——
“臣沈明远，泣血上陈——”
他的手，猛地收紧了。
这张纸，是一份遗书。
是一份用血和泪写成的、等了二十年才等到人来看的遗书。
洛疏舟将纸折好，小心翼翼地收入怀中。
“林先生，”他站起身，看着林怀远，“这份自白书，我会好好保管。”
林怀远点了点头，没有说话。
他的目光落在那幅梅花图上，落在那些字画上，落在那些被岁月侵蚀得发黄发脆的纸页上。
“去吧。”他说，声音很轻，“去吧。”
洛疏舟转身，走出了屋子。
身后，林怀远的声音又响了起来，像是从很远很远的地方传来的叹息：
“小心赵家的人。”
洛疏舟停下脚步。
“赵家的人，一直在找这份自白书。”林怀远说，“他们知道有我这么一个人，知道沈明远托付过我什么东西。二十年了，他们来过无数次，搜过无数次。我没有告诉他们，他们也没有找到。”
“但他们不会善罢甘休的。”
洛疏舟点了点头，走出了院门。
洛疏舟离开林怀远家的时候，天已经快黑了。
夕阳的最后一丝余晖挂在西边的天际，将整座城染成一片暗沉的紫红色。街道上的人流渐渐稀疏，店铺开始上门板，灯笼一盏接一盏地亮起来，像是天上的星星被人摘了下来，挂在檐下。
他走在回去的路上，脚步比来时快了许多。
那张纸在他怀里，像是一团火，灼烧着他的胸口。他不敢走得太慢，不敢在路上停留太久，不敢让任何人在这个时候注意到他。
回到郑子谦家时，院门虚掩着。
洛疏舟推门进去，院子里静悄悄的，只有灶房里透出昏黄的灯光，和一阵轻微的碗碟碰撞声。
“郑先生。”他喊了一声。
没有人应答。
他走到灶房门口，往里看了一眼。
郑子谦坐在灶台前的小凳子上，手里端着一碗稀粥，粥已经凉了，表面结了一层薄薄的膜。他没有喝，只是端着，目光落在碗中，不知道在想什么。
“郑先生。”洛疏舟又喊了一声。
郑子谦抬起头，看了他一眼。
他的眼睛红红的，像是刚哭过。
“你回来了。”他说，声音沙哑。
“嗯。”
“找到林怀远了？”
“找到了。”
“他跟你说了什么？”
洛疏舟犹豫了一下，从怀里取出那张纸，放在郑子谦面前。
郑子谦放下粥碗，双手颤抖着拿起那张纸。他将纸展开，逐字逐句地看下去。他的嘴唇在哆嗦，脸上的肌肉在抽搐，眼眶里的泪，一滴一滴地落下来，砸在纸上，洇开一个个湿漉漉的圆点。
“这是……”他的声音在发抖，“这是明远的字……我认得……我认得……”
他将纸贴在胸口，闭上眼睛，无声地哭了。
洛疏舟站在一旁，没有说话，没有动。他只是在看着，看着这个被命运压弯了脊背的读书人，在二十年后，终于看到了那份迟到了二十年的“真相”。
过了很久，郑子谦才平静下来。
他用袖子擦干眼泪，将纸折好，递还给洛疏舟。
“你打算怎么做？”他问。
洛疏舟将纸收好，在郑子谦对面坐下来。
“我需要更多人的证词。”他说，“那些被牵连的人，那些还活着的人。我需要他们告诉我，他们经历了什么，他们知道什么。一份自白书不够，需要更多。”
郑子谦点了点头。
“我知道几个人，”他说，“还活着的，还在京城的。”
“他们在哪里？”
郑子谦沉默了片刻，然后拿起桌上的一支秃笔，在一张发黄的纸上，写下了一串名字和地址。
洛疏舟接过那张纸，看了一眼。
上面写着六个名字，六个地址。
六个被乌台案毁掉的人生。
“谢谢你，郑先生。”洛疏舟说。
郑子谦摇了摇头：“不用谢我。我不是在帮你，我是在帮明远，也是在帮我自己。”